Años después volvieron a encontrarse y ya nada quedaba de sus vidas. Ni rastro de los chiquillos que bromeaban y se sentaban juntos en el comedor de la academia. A los dos se les había desfigurado el futuro, y, en el presente, en ese instante, lo único que contaba eran dos cosas: uno estaba de rodillas en el suelo, a unos metros de poder alcanzar su arma, y el otro estaba de pie, a su lado, encañonándole la sien.

Es duro apuntar a la cabeza de alguien que está desarmado. Incluso a él, la élite, que fue entrenado para ser el soldado perfecto, le tembló el dedo sobre el gatillo al recordar de quién eran los sesos que estaban a punto de desparramarse. Recordó que una vez fueron amigos. Recordó que una vez, antes de tanto dolor, antes de que la guerra les colocara en bandos enfrentados, aquel que ahora estaba a su merced fue, de toda su vida, la única persona en quien llegó a confiar tanto como para mostrar alguna debilidad. Él, que debía ser de acero, que había renunciado a sentir, una vez llegó a confesarle que echaba de menos su casa. Esa que dejó con apenas diez años para ingresar en la escuela de pilotos. Esa que jamás había vuelto a pisar. La misma, también, que el escuadrón de su amigo, años después, había barrido de la faz de la Tierra durante un bombardeo en la ciudad. Después de aquello, por su culpa, no tendría hogar al que volver cuando acabara la guerra. Ni familia. Ni nada.

Apretó los dientes y sintió la venganza a tensión en los dedos de la mano que sujetaba el arma. Le perforaba los tímpanos el sonido de la respiración violenta de su amigo, que delataba pánico y desesperación. Tanto odio y resentimiento le corrían por las venas, tanto le habían corrompido, que se avergonzó de sentir compasión. Creía haber olvidado ese sentimiento. Y de repente le oyó sollozar. Estaba a punto de estallar en llanto como un niño. El punto de mira es el lugar exacto donde todo hombre pierde el orgullo y la entereza. A esas alturas, pensó, a él tampoco debía quedarle hogar al que regresar, ni familia, ni nada por lo que llorar, excepto su propia vida.

Tras unos segundos en blanco, su mente reaccionó y sintió miedo de si mismo. Maldijo su vida. La suya, la de su amigo y la de todos aquellos que le habían convertido en un ser capaz de volar la cabeza de alguien a quien había querido, en nombre de ideales emborronados y rencores amañados. Aquellos que le habían hecho olvidar el infinito valor de cada vida. Entonces, con un gesto rápido, tiró su pistola al suelo. Levantó los ojos al cielo e imploró perdón a gritos dentro de su cabeza. Después, dejó a su amigo sollozando, hecho un ovillo en el suelo, se dio media vuelta y empezó a caminar campo a través, dirigiéndose a ninguna parte, tal vez en busca de la cordura que hacía tanto les habían arrebatado.